Débats mouleux, envie de nouveaux horizons mous, discussions acharnées sur le monde du mou, le ForuMou est le rendez-mou des passionnés de la Ventre Mou's League et de son univers.



Le grand jeu de l'automne!



Voici l'histoire fictive de NIcolas Miguel Angel, jeune attaquant péruvien qui va découvrir la joie du football pro mais mou en Europe.

Un exercice purement littéraire car tous les VMListes, dès la première ligne, comprendront que 235 noms de clubs plus ou moins mous se sont astucieusement glissés dans le texte, sous forme de jeux de mots, liaisons improbables et orthographe rigolote.



A l'origine prévu comme un feuilleton, le voici en entier. Mais pour les fans mous des épisodes, je vais aussi le mettre chapitre par chapitre; le but du jeu étant aussi de trouver les clubs en question, prière aux joueurs s'il y en a (à part le nocturne Toni) de ne pas tricher et de laisser leurs découvertes dans les commentaires de chaque chapitre.



Premier indice, il y a peu de clubs cachés genre Sønderjyske. Je posterai bientôt la liste des clubs concernés parce qu'honnêtement, ça peut être tordu!



Attention: sexe, violence, gros mots, machisme au programme. On parle football professionnel. Eloignez les enfants et le BOARD.

Et mine de rien parfois je n'ai pas eu le choix, Sint-Truiden, allez faire autre chose comme jeux de mots qu'avec sein et truie...







Chapitre 7 - pas moins de 50 clubs à trouver dans ce dernier épisode (liste dans les commentaires de l'épisode 3





Le coach discutait avec le président dans le bureau en attendant Nicolas :

« C?est trop peu ! Tu fais l?aumone à Nico ? Si avec ça il part pas...

- Et alors ? Pas grave. Je mettrai pas plus.

- Donc il a qu?a dire qu?il se barre et voilà... Et racler ses fond de tiroirs pour faire une èquipe, ça te convient ?

- Rien a faire, rabats-toi sur lui, là, le petit asiatique qu?on a recruté.

- Il est nul.

- Je suis sûr qu?il est meilleur qu?à l?entraînement.

- Non. Et notre meilleur attaquant va se barrer.

- Il ne se barrera pas. Il est jeune et bien ici.

- Pas avec une meilleure offre d?ailleurs.

- Attends, c?est plus un bizuth. Riche, il l?est non ? Il est pas dégueulasse son salaire non plus !

- Pas énorme... et pas besoin d?ergoter : lis ca.

Le président prit le journal : en une, photo du beau gosse péruvien, titre : « Le temps perdu de l?ange ? », sous-titre : « Après avoir été sous-exploité, le talenteux péruvien partira-t-il gratuitement en Premier League ? »

- Je sais que c?est un peu rapide... Devinant la pointe de colère digne du dieu de la guerre Mars - oeil torve, lèvres tremblantes ? poindre chez son président, il ajouta :

- Mais il est encore temps.

- Bon... Tant pis, allons-y, augmente de 600 euros.

- Ca ne coûtera pas que six cent euros, le prévint gentiment le coach.



Après de rapides discussions, Nicolas lut le montant sur le petit papier et eut un sourire de lion : là, j?accepte.



Le coach continuait à hurler. On aurait dit Sofia peu de temps après l?avoir rejoint.



Avec son premier nouveau salaire, il offrit un billet première classe à Sofia pour venir le voir et découvrir sa nouvelle vie. Il ne s?était pas vus depuis près de deux ans. Au début tout se passait admirablement bien, comme toujours. A son arrivée, elle lui prit les mains, gentiment. A son départ, elle lui avait mis des claques.

Il faut dire que la célébrité de Nicolas ? et son célibat officiel ? n?aidait pas, pas plus que la pruderie de Sofia, catholique pure et dure. Et de son côté il prenait vaguement le chemin de Jean-Luc, comme tous. Elle en prit ombrage.

Se confiant à Jean-Luc et ses célèbres conseils, ce dernier trouva les mots justes : « C?est naze. Elle calmera ses nerfs et voilà. Elle est folle à essayer de te changer ! Profite de la vie, crois-moi, ça file à toute vitesse. Sois un porc, t?as le beau rôle ! ». Nicolas ne changea rien. En plus elle l?énervait avec ses trips romantiques « J?aimerais voir l?orient » et autres fadaises. Il préférait les « C?est lol » de Cassidy.



Le vieil intendant avait une autre opinion : « Assez ! Met l?anneau, marie-toi, arrête les conneries. Prend le premier prêtre, il vous unira, purs...

- Ici c?est ni le lieu ni le moment d?en parler, avait sorti en riant Nicolas, tout en attrapant une bouteille de champagne et la croupe de Cassidy.

Rentrant une fois de plus complètement ivre, Nicolas s'affala. Sofia avait essayé de discuter, d?être tendre, mais il la repoussa, excédé. « Je suis en grève, ma chère » dit-il en ricanant. Elle insistait, et l?énervait encore plus, Sofia, la catholique, avec ses prières gna gna gna... Une fois de plus il fut rude. « Prie ! Je dors, merde ! » Elle insista encore mais il beugla « Je suis pas ton mari , bordel ! » qui scella son sort.

Le lendemain, elle était dans l?avion. « Pars, ma belle », soupira-t-il une fois dégrisé. Plus tard, chez Simone, il but les vodkas à la bouteille : « Je te maudis ! ». Murge sur murge, il essaya d?oublier.

Dans un coin de Lima, on frappa à la porte. Le père se lève : c?est qui ?

- Sofia, répondit une voix larmoyante. Son frère essayait de la réconforter.

- C?est un salaud ! Beau, d?accord, mais un salaud !

- Laisse le tomber... Il est vil, aime deux femmes, a pris la grosse tête, oublie-le... Tu vas pas finir dans un monastère, non?

Ce qu?elle fit et vécut heureuse.



« Nicolas ! Mais t?as la cote non ? Alors prouve-le. »

Le coach ne braillait plus : il avait pris l?Ange à part juste après qu?ils aient tous quittés le vestiaire. Jean-luc aussi lui glissa quelques mots.

« Ecoute, Ange. J?ai jamais rien gagné dans ma carrière. C?est une finale. Je suis vieux. Ce match, pour moi, c?est le der des der, tu entends ? Ce sera mon der, Ange. Alors gagne-le pour moi !, commença-t-il à gueuler. Putain je suis vert ! Dernier ! brama-t-il. Dernier match ! » et il shoota dans une bouteille d?eau.



Nicolas se sentit des ailes. C?était une finale. Borborygmes, gargouillis... il vomit. C?était bon signe.

« Alors il a choppé un rhume, l?ange ? » railla le gardien adverse.

Le stade hurlait, violent, tout acquis à la cause de l?équipe adverse.

Croyant Nicolas impressionné, le nouveau milieu offensif, Medhi, le nargua « Toi t?as jamais mis les pieds dans un stade tunisien, ça se voit. C?est encore pire ».



91ème minute, score inchangé. Long dégagement du gardien, nicolas sauta, puis tomba, presque évanoui. Sifflets, du stade, et surtout de l?arbitre. Coup franc.

Il posa la balle, recula. Pas de Carlo derrière lui. L?arbitre l?arrêta :

«Tu saignes des arcades... » Il toucha son front : c?est liquide, c?est poisseux : du sang. Effectivement... Le médecin arriva et le pansa: « tu veux sortir ? T?as du sang partout.

- Sèche-le, fait pas chier ».



Debout, à trois mètre du ballon, il fit abstraction des sons du stade, sauf de ses supporteurs, puis enfin dans ses oreilles résonnait son nom qu?ils scandèrent.

« Beum, beum », la grosse caisse du virage sud l?assourdissait presque.



Il leva les yeux au ciel : « Quand le ciel bas et lourd pèse comme un couvercle... ». Il n?y a pas si longtemps, il apprenait encore au Pérou le français en étudiant du Baudelaire...

« Mais qu?est-ce qu?il fout ? » gueula l?adjoint sur son banc de touche.

- Il prie !, brama le coach.

- Non, il joue ma carrière... », murmura le recruteur du club.



Il tira. Spolié de coups francs depuis l?affaire Carlo, il aurait pu y mettre toute sa rage.

Mais...

Il tira. Naturellement.

Il n?avait jamais entendu un chant de cet acabit, tel un viva poussé par l?armée romaine devant un Jules César vainqueur. Lucarne.



« Sacré but... » murmurèrent le coach, le président, l?intendant, Jean-Luc, le recruteur...



« C?est surnaturel ! » gueula le coach, ivre de joie.

- Ho, ça ? Sous-naturel plutôt ! Le plus bas instinct, le ça : l?instinct de survie, précisa avec fierté l?intendant.



Prolongations.



Le médecin prit ses fiches, pour vérifier la capacité physique des joueurs après 90 minutes, et les tria. Le coach prit ses fiches et, lui aussi, tria. Advienne que pourra, ils jetèrent leurs fiches dans le vent.



L?Ange restera sur le terrain.



FIN



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