Débats mouleux, envie de nouveaux horizons mous, discussions acharnées sur le monde du mou, le ForuMou est le rendez-mou des passionnés de la Ventre Mou's League et de son univers.



Le grand jeu de l'automne!



Voici l'histoire fictive de NIcolas Miguel Angel, jeune attaquant péruvien qui va découvrir la joie du football pro mais mou en Europe.

Un exercice purement littéraire car tous les VMListes, dès la première ligne, comprendront que 235 noms de clubs plus ou moins mous se sont astucieusement glissés dans le texte, sous forme de jeux de mots, liaisons improbables et orthographe rigolote.



A l'origine prévu comme un feuilleton, le voici en entier. Mais pour les fans mous des épisodes, je vais aussi le mettre chapitre par chapitre; le but du jeu étant aussi de trouver les clubs en question, prière aux joueurs s'il y en a (à part le nocturne Toni) de ne pas tricher et de laisser leurs découvertes dans les commentaires de chaque chapitre.



Premier indice, il y a peu de clubs cachés genre Sønderjyske. Je posterai bientôt la liste des clubs concernés parce qu'honnêtement, ça peut être tordu!



Attention: sexe, violence, gros mots, machisme au programme. On parle football professionnel. Eloignez les enfants et le BOARD.

Et mine de rien parfois je n'ai pas eu le choix, Sint-Truiden, allez faire autre chose comme jeux de mots qu'avec sein et truie...







Le stade hurlait. 1-0, en finale de coupe! L?arbitre siffla la mi-temps : stuuuut. Gare a l?enguelade dans les vestiaires... Nicolas Miguel Angel, attaquant péruvien vedette, marcha vers le banc de touche l?air abattu.



Tous assis, les yeux baissés sur le carrelage du vestiaires, ils attendaient l?entraineur. Celui-ci, fulminant, arriva à la porte. « Ha ! Donne-moi ca », gueula-t-il à son adjoint qui portait deux bouteilles d?eau. Il les jeta de toutes ses forces contre le mur, juste au-dessus de la tête des joueurs, les éclaboussant. Ils rentrèrent les épaules. Il hurla:

« C?est bon, vous êtes rafraichies, tapettes ? Vous etes que des trav? ! Niquez-les, merde ! Battez-vous ! Pucelles ! Je...»



Nicolas n?écouta plus. Il préféra songer à tout ce qui s?était passé ces deux dernières années, du bout du monde au Pérou à cette finale en Europe. A l?époque ou on ne l?appelait pas encore l?Ange, surnom du a son nom, mais aussi parce qu?il était beau comme un apollon.



Lima, soleil de plomb, poussière... Dans sa banlieue, à 16 ans, Nicolas bossait à mi-temps dans une fonderie non loin du stade ? du terrain plutôt ? ou il passait l?aute moitié de son temps, pour le compte d?un club local sans envergure. Loin des clichés cependant: le quartier était calme, il jouait en chaussures et il touchait quelques primes, ridicules mais symboliques, car il était la vedette locale. Bien au-dessus du lot, il aurait déjà pu partir ailleurs, mais il ne voulait pas quitter sa belle Sofia.



Pure espagnole, Sofia était malgré tout issue d?une famille pauvre, et Nicolas pouvait espérer l?épouser, mais le père de la belle s?y était opposé. Apprenant ses intentions, il avait hurlé :

« Epouser Nicolas ! Non! Tu vas nous pondre un métis !

- Qu?est-ce que.... Métis ? Et alors ? avait-elle répondu.

- Hors de question, point. Trouve un espagnol. »

Elle partit en courant en pleurant, ne voyant même pas Nicolas qui arrivait dans la rue. Il la regarda filer ; croisant Juan, le frère de Sofia, il lui demanda :

« Tu sais ce qu?à Sofia ?

- Pues... elle te le dira elle-même. »

Juan se gratta la nuque, c?est le tic habituel chez lui quand il y a de mauvaise nouvelles : Nicolas n?en fut pas rassuré.



Inquiet, il rentra chez lui. Son père l?attendait, l?air maussade lui aussi. De but en blanc il lui sortit :

« Un homme veut te parler. Un blanc. J?ai promis que tu irais le voir. Va à l?ancienne forge, à l?hôtel Condor: tu le trouveras. »

Nicolas y alla vite, de plus en plus inquiet. Il était bien là.

« Nicolas ? Si on discutait un peu ? »

Ils s?installèrent à une petite table du bar de l?hotel, le vieux mais encore sportif bonhomme commanda un coca et pour lui une corona. « Qui est-ce ? », se demanda Nicolas. Après un échange standard de politesses, il le découvrit bien vite.



Une heure plus tard, rentrant chez son père, il vit Sofia. Chacun avait une mauvaise nouvelle pour l?autre.



L?entraîneur hurla de plus belle et Nicolas se vit projeter à nouveau dans le présent. «Qu?est ce que je vais faire de vous ? Vous jouez comme des manches et c?est terrible ! Inacceptable!»



Il se remémora la discussion finale avec son père, deux mois après cette première visite du recruteur. Il aurait préféré qu?il gueule comme le coach en ce moment...

« Tais-toi, Nicolas. Je t?ai nourri. Si t?es pas content de ton sort, ok. Je vois bien ce qui se passe, mais des rêves on en fait tous et peu les réalisent. Tu fais une connerie. »

Effectivement... Mais c?était un ado : dénegation, rébellion.... Il avait récupéré quelques affaires en vrac et mis ses tongs. A cette époque-là, il se vit gagner toutes les coupes possibles et inimaginables, sûr de sa force. Et voilà qu?en ce moment-même il perdait 1-0 en finale. Un de ses rêves se brisait. Tout comme l?autre...

Il était assis à côté du recruteur français, son maigre bagage sur les genoux, pleurant malgré son âge, dans le wagon empuanti par la fumée de la vieille locomotive.

« Sofia, je te promets que je te ferais venir en Europe me rejoindre, le plus vite possible. »

Ce rêve-là cependant, ça faisait quelque temps qu?il l?avait abandonné.



La première s?appelait Tania. Une superbe créature, et c?était si facile... Il avait marqué son premier but, ok en amical et il était remplaçant, mais quand même, et son pote Jean-Luc voulait fêter ça. C?était son seul ami proche. Tatoué partout, un peu con sur les bords. Dommage, en fait pas que sur les bords. Boire et rire, dj a ses heures, voila le bonhomme. Mais il était sympa.

Et drôle : « Tu vois ca c?est ce que j?appelle un « long bar », pas parce qu?il est grand, non, parce qu?on va y rester longtemps ...! ». Ou pas.



Après plusieurs vodka, ce dernier se leva :

« Ou vas-tu ? demanda Nicolas déjà bourré.

- Chez Simone, à côté ! C?est pas loin et on va s?amuser, c?est glauque ici.

- Mais c?est un bar à putes ?

- Mais non, tu dis des conneries. C?est juste un bar ou les nanas savent que les footeux finissent.

- Pareil... maugréa Nicolas, mais il le suivit.



Bon ca aidait, à l?époque il était timide : saura-t-il-résiter ? Ce ne fut pas suffisant. Il se fit allumer par une nana comme jamais et finit par réussir à fuir en retrouvant Jean-Luc («Ben Jean-Luc ? Ha te voila ! ») attablé avec deux pouliches au bras, les ignorant en discutant avec un larron qui se trouvait être le défenseur gauche de l?équipe.

« Moi, Katrina, ce qui manque le plus sont ses seins. Truie dans l?ame mais corps de gazelle, voila le genre que j?aime ! »

Une des filles craqua et partit : « Tous les hommes sont des porcs, tu vaux pas mieux. » lui lacha-t-elle.

Les deux se gaussèrent. « Allez viens, Nicolas, assied-toi. Tu t?éclates ? Je t?ai vu alpaguer la brunette là-bas ! ».

Nicolas, encore jeune et naïf, pas tout à fait encore joueur professionnel donc, lui expliqua qu?il aimerait rentrer, il est tard, demain y a décrassage, et erreur fatale, il évoqua Sofia.

« Tu l?aimes ? C?est nul ! J?y crois pas !! « tu l?aimes », c?est ce que tu dis n?est-ce pas ? »

Ils explosèrent de rire.

« Allez, lâche les rênes. Tu sais ce qu?elle aime ? Tate ses fesses. Tu n?y sera pas insensible, tu verras ! ». Il glissa en regard en coin vers elle, et effectivement de suite il aima ses fesses qu?elle mettait en valeur en s?accoudant au bar.



Sans s?en être rendu compte, il était dans la chambre de la belle Tania. Il se tenait immobile.

Elle rigola et l?attrapa par le col: « Reine de la nuit, on m?appelle. Alors a poil, Nico ! Si tu restes planté là on va pas aller bien loin. ». Sur ce ton-là, « à poil », ha fallait pas lui redire deux fois. Il se mit donc à poil. Telle la vivace antilope, elle se glissa dans les draps. Il était vaguement rétiscent mais bien vite il céda. Vu la cuite qu?il avait, il se demanda s?il serait ridicule, mais bien vite il réalisa que, electrisé comme une dynamo, bander sera pas trop dur, surtout avec la petite Tania branchée sur secteur à dix mille hertz...



Quelques temps plus tard, elle rabattit sur sa poitrine les draps : « Va-t?en, maintenant. Si., dit-elle d?une voix douce en le caressant. Mais n?oublie pas mon cadeau. », ajouta-t-elle avec un clin d?oeil. Nicolas avait été brifé par un Jean-Luc hilare avant de le quitter au bras de la douce, aussi s?habilla-t-il et laissa-t-il un peu maladroitement une liasse de billets sur la table de nuit. Avant de sortir, il l?entendit lui dire « Toi au moins t?es pas avare. Texte moi dès que tu veux ».



Le coach continuait à hurler dans le vestiaire puant. « Et toi, Nico ! Ange mon cul ! Pas un tir cadré ! T?es une burne ! Les attaquants aussi merdiques je les jette ! »



Nicolas plongea son regard sur ses crampons. C?était pareil, au début. Les premiers entraînements furent épouvantables. Il faut dire qu?il ne le savait pas, mais son premier coach n?avait jamais voulu de lui. Le recruteur, de sa chambre d?hôtel, avait appelé l?entraîneur du club la veille de leur rencontre à l?hôtel, et lui parla du petit péruvien, que le coach refusa en bloc.

« J?ai taffé tout le mois comme un malade, j?en trouve un, et c?est tout ?

- C?est ça. Talentueux, hein ?

- Oui. Mais pas uniquement.

- Ecoute, des attaquants, j?en ai déjà tout un stock.

- Peut-être, mais le président veut un attaquant sud-américain, j?en ai un, voilà !

- Ecoute, Denis lis le sport dans l?Equipe et c?est tout. Il sait qu?un attaquant sud-américain c?est bien, il a pas les thunes pour de l?argentin, il t?envoie au Pérou et c?est tout. Alors tu ramènes un gamin pas cher, je le fous en CFA. Ca c?est le deal. Et toi tu me degottes un vieux, même pas gratuit, qui fout la merde en plus je suis sûr.

- Vieux? Il a &- ans! Ecoute, il a pas l?air mauvais du tout. Bon relanceur, à ce qu?on raconte, c?est un attaquant polyvalent. Il pourrait jouer au top, mais il est resté dans son bled. Une perle rare, j?en suis sûr, il va exploser chez nous !

- Arrête ton char. Le roi des imbeciles, voilà ce que tu es. T?as jamais pu trouvé un gars correct.

- S?entendre dire ça par un mec qui traîne son équipe dans le ventre mou depuis...

- Bon tu me lasses. Y a-t-il aute chose ?

- Je le ramène. Denis sera d?accord.

- Tu ramènes ni ce gars ni un autre ! Je le ferai pas jouer !

Le recruteur raccrocha.



L?entraîneur fit tout pour annuler le recrutement. Après un autre rejet de la fédération, le recruteur déboula dans le bureau du juriste. « Vraiment pas de bol. Tonnes de papiers à remplir, j?en ai oublié un, faut refaire le dossier... » lui sortit-il comme excuse. De rage, il était vert : « Tonnes de papiers, tonnes de fax... Mon cul ! C?est qu?un petit transfert !

- Bah la tonne de merde habituelle, ni plus ni moins.

- Tu magouilles ça avec le coach. Je sais que t?es de mèche. Et les nouvelles vont vite, je vais balancer un fax au président. Il me soutient.

- C?est ca, faxe, y en a qui vont se marrer quand le président t?enverra chier.



Convaincu qu?il réussirait, il rassurait Nicolas, lui faisait prendre des cours de français et son mal en patience. Il discutait souvent avec son père, aussi. Deux mois plus tard, à force de lobbying, la nouvelle tomba, le transfert était officialisé. Le président avait tranché, le coach avait fulminé : « Il se prend pour Toni Montana ! On recrute pas comme ça, on gère pas une équipe comme ça ! » C?est le père de Nicolas qu?il alla voir en premier ; ce dernier, résigné, soupira : « Vas lui dire. Il ira. Quelle histoire ! ». Nicola cavala alors dans tout le quartier, ivre de joie, jusqu?à ce qu'il croise Sofia.



En gros, le recruteur avait joué sa carrière au club sur ce gamin de Lima.



Une semaine plus tard, Nicolas fut amené dans le vestiaire, à la fin d?un entraînement. Après avoir vaguement salué ses nouveaux partenaires, il se dirigea vers un espace vide sur le banc, l était paradoxalement calme comme un boudha. « Peste, il va s?asseoir à la place du numéro 10, Carlo va casser la gueule à ce petit nouveau... », songea le vieil intendant qui apportait les maillots. Nicolas continuait à avancer, comme enivré par les odeurs de camphre et naphtaline des produits musculaires, les odeurs de gels douches, de parfums, de laque. « T?assis pas la. », lui gueula le numéro 10 en sortant de la douche et en s?appliquant une demi-tonne de gel sur ses tifs en bataille. Nicolas alla s?asseoir ailleurs, en riant de nervosité. Il voulait déjà rentrer au Pérou.

« Bah ris autant que tu veux, connard, mais si tu prends encore ma place de vestiaire, moi et mes potes on t?encule. »



L?accueil du président ne fut pas beaucoup mieux. Entouré du recruteur et de l?entraîneur, ils entrèrent dans le bureau.

« Voilà donc notre attaquant sud-américain ! ». Il le toisa de haut en bas et se tourna vers le recruteur : « C?est lui ? il a pas l?air bien gaillard. J?ai signé parce que tu m?as juré tenir un génie, là je vois qu?un pouilleux ». Le recruteur n?osa pas le regarder dans les yeux et fixa le photo de son président serrant la main de Francois Leotard encadrée au mur. Puis Nicolas entendit le president, sans même le regarder, demander au recruteur: « au moins est-ce qu?il sait lire ? » Ses spores se dilatèrent et il sua à grosse gouttes, de colère et d?humilation. Quand le président demanda « C?est Nicaragua ou Perou, je sais jamais ? Il est international ?», il préféra ne plus écouter. Tant mieux, il n?entendit pas le coach sortir que même si Nicolas avait pas fait polytechnique, la cité restait une école de vie...



Sur le terrain, ce fut pire. Ni travail ni abnégation n?y changèrent quelque chose : ses partenaires l?ignoraient à l?entraînement, il ne jouait jamais, ne comptait pas. « Ou je peste des heures en vain, ou je me fais une raison... » finit par se dire Nicolas. Il voulait rentrer au Pérou, il déprimait, lui manquait du pays l'air maritime. Aussi il ne se donna plus à fond, ce qu?espérait le coach. Il demanda au recruteur de venir assister à l?entraînement:

- Ton péruvien, regarde : il se déplace sur le terrain comme un orang-outang.

- C?est pas ça. Il est doué, mais il faut du soutien, un repositionnement, et c?est bie....

- Ergote tant que tu veux mais il reste pas, le coupa le coach.

- Il joue pas, il est démotivé, c?est tout. A toi de le motiver non ? C?est ton boulot !

- Non, s?il est pas motivé, il a qu?à repartir, vive le perou et basta cosi. Lit Napoléon : « le meilleur soldat n'est pas tant celui qui se bat que celui qui marche ». En l?occurence qui court. Lui il se bat pas et court même plus.

- Tu te prends pour Napoléon ? railla le recruteur. Le ton monta et ça dégénéra bien vite.

- Ecoute-moi, connard, il dégage. Ok ?

- Non c?est pas ok, salaud ! Nie qu?il a du talent ! Il est tres bon, sportivement parlant.



Un jour, ce fut la goutte d?eau. Nicolas avait obtenu un coup franc sur une belle faute de Jean-Luc. Il plaça le ballon et recula, percutant Carlo qui se tenait là, immobile, juste derrière lui, et lui gueula : « Tu me gênes, ho ! A moi de le tirer, t?es une buse en coup-francs ». Puis il le poussa en faisant un croc en jambe. Nicolas Miguel Angel s?étala sous les rires de tous. Il se releva. A ce ton vil, à cette agression, il ne réagit pas que par le mépris, et dédaigneusement lui sortit :

« Tu es un gland, Carlo. Avoue, t?es un peu con sur les bords, ça se voit. »

- Un gland ? T?auras ni yeux pour pleurer ni couilles pour baiser quand je t?aurais cassé la gueule, putain ! » et il se rua sur lui. C?était gore. Icare s?était brulé les ailes à vouloir voler trop haut, Nicolas avait sûrement brûlé sa carrière.



Nicolas regarda son bras : ovoïde et bleu foncé, un énorme hematome gonflait. Il se tata. Dure et sans vie, sa cheville enflait. A l?infirmerie, l?intendant vient le voir.

« Personne ne t?aime, mais là, c?est Carlo... Il diffère dangeureusement des autres. Fais gaffe ».



Le président éructa. « Maintenant il se bat avec notre meneur de jeu ? Ca va exploser comme du gaz méthane ! Médias, télé, presse, il vont tous se lâcher... Le péruvien il va retourner bosser en metallurgie, donnez ce qu?il veut et je veux plus en entendre parler ! ». Le coach était ravi. Quant à Carlo, il n?eut pas le choix et le sanctionna, poliment cependant. Heureux de cette journée bien remplie, il rentra chez lui, ouvri le frigo, prit une bière, sortit le gigot, dina et se coucha. Le lendemain matin il apprit en lisant le journal que son successeur s?appelait Jean Lemou et déclarait « Je sens que cette equipe a toute une âme. A moi de la restaurer ».



Nicolas se remit vite de l?entorse de la cheville, et l?intendant resta dans son giron. C?était un vieux bonhomme un peu rude, mais franc, fort en gueule, ancien militaire toujours en Rangers, même au lit, ex-footballeur et grand pédagogue. Il avait invité un soir Nicolas à boire un verre chez lui.

« A ta santé ! » dit l?intendant en levant son petit verre d?eau de vie.

Plissant les yeux qui se remplirent de larmes, Nicolas reposa le sien.

« Alors vous étiez dans l?armée ? Quelle grade ?

L?intendant rigola :

- Rebelle partisan !

- Beau grade.. Nicolas repensa au Sentier Lumineux.

- Je te charrie, désolé. Je suis con. J?étais simple soldat, mais j?ai toujours aidé les petits jeunes qui ont du cran.

- M?aider ? Ca servira à rien.

- Tu paries ? C?est jamais qu?une question de temps.



Depuis, après les entraînements, Nicolas restait avec l?intendant qui lui prodiguait tout un arsenal de conseils plus ou moins honnêtes : les « Quand tu joues de l?inter, bloque bien ta cheville pour une frappe sèche. », « Voilà, sur la reprise, lance ta jambe. », furent vite suivis d?astuces du genre « C?es le nec plus ultra : il faut que tu ploies, estime le bon moment et la hop tu tombes. Coup franc gratos. Ca peut servir en fin de match, à l?arrache ». Pareil pour faire mal en tombant sur l?adversaire lors d?un choc « C?est ça. Abat naturellement ta jambe mais garde le talon tendu ».



Nicolas se sentit mieux, ainsi aidé d?un point de vue professionnel, par l?intendant, social, par Jean-Luc (« Allez, Nicolas, je suis sur qu?elle kiffe ton vilain petit air sournois ! »), et même nutritionnel, par Jean-Luc aussi (« Je mangerais bien un hamburger »).



Le nouveau coach changea la donne, l?équipe reprit du poil de la bête. Passant les tours de coupe, l?équipe avait plus de matchs, plus de chance pour Nicolas de débuter. Et en bonus, ça se passait mal avec le coach et Carlo.

« Si on fait ca on va se faire enc....

- Va rouspeter ailleurs, Carlo. Je suis le coach, je décide. »

Une autre fois, lors d?une réprimande « Mais pourquoi tu te traînes comme ça, cours ! », Carlo répondit « C?est l?age, duc... » (split, cracha-t-il méprisamment par terre, au lieu de sortir son ducon en réalisant in extremis qu?il parlait au coach).



Un soir qu?il quittait tard le centre d?entraînement après ses cours avec l?intendant, il surprit une conversation entre Carlo et d?autres joueurs sur le parking, entourés de Ferrari.

« On peut pas faire ça !

- Tu es un âne. A bas le coach ! répéta Carlo. On va le faire tomber.

- Et comment ?

- Par la ruse. Les actionnaires, le président, ils le craignent. Ils le pensaient plus mou.

Nicolas s?éclipsa discrètement et ne sut que faire.



Il attendit une semaine avant de s?en ouvrir à l?intendant. Lorsqu?il le fit enfin, celui-ci rigola : « Trop tard ! Le coach, il se l?est définitivement aliéné. Lis le journal, tu vas voir. » Nicolas vit en une les déclarations de Carlo qui avait visiblement pété un cable.

Le président convoqua le coach : « Il a encore sévi...

- Y?a qu?à le transférer. On s?en débarrasse, point.

- D?accord. Après tout ça nous fera un peu de pognon pour un défenseur grecque, j?ai lu qu?ils avaient une super défense. ». L?entraîneur soupira, mais fut quand même content de se ne plus avoir à gérer Carlo.



Nicolas se sentit encore mieux, car débarassé de Carlo, remis en confiance, et commençant à profiter de la vie (Jean-Luc baisait toujours par vaux et par monts. Peu lié à sa femme, il avait sa propre conception du mariage et ses conseils matrimoniaux « Une idée pour Sabrina ? Si, ben nique-la et c?est tout » enrichissaient Nicolas), et il cartonna à l?entraînement. Il eut même bientôt droit à sa première titularisation. Pour son premier match, pas même sur le banc, directement sur la pelouse !



Le coach hurlait toujours, incroyable capacité, les murs tremblaient. « Qu?on perd, ok, mais pas comme ca ! Pas un qui cours !! »

Il repensa à ses cours d?entraîneur : les burnes... Distiller la peur, ok, mais là ils se chient dessus ! »

Il reprit de plus belle : « Pas de réaction ? C?est tout ? Losers ! Vous pensez quoi ? Qu?on a ce qu?est merité ? »

Le capitaine osa l?ouvrir : « Mais en face y a que des blacks ! Burnés comme des taureaux ! On fait pas le poids, coach ! »

L?entraîneur gueula encore plus fort, ce qui était à la limite du possible : « Je te transfère dans un club africain dès demain, tapette, tu vas voir t?apprendras à jouer contre des blacks ! Merde !»



Ca aussi, Nicolas avait eu du mal. Les vestiaires.... Antre a la gloire du sexisme, machisme, racisme, rire gras, brimades. Des animaux. Et ca ragote, ca calomnie. Dès le premier entrainement fini, il avait été effaré.

« He Marco il a laché un pet... !

? c?est vrai que ca pue, salaud... »

Il se souvenait de grands débats... Jean-Luc s?attrapant les bourses : « A ce sport là, je suis le meilleur ! »

- Tiens l?autre jour, y a Joe qui fait la gueule en boîte parce qu?il apprend que sa meuf couche avec un autre gars. Je lui dit de se marrer un coup, d?en profiter une dernière fois, genre « bah ris, salaud, nique-la, puis casse toi, tu t?en branles ».

- Et c?est ce qu?il a fait ?

- He ouais, il me l?a raconté : il la baise, il se casse et ris, ce porc ! Aucun respect !



Et toujours pendus à leurs portables... JC à sa femme (l?officielle) : « T?es trop grasse ? opération, liposucion, je m?en fous mais m?emmerde plus avec ces conneries ! ». Au moins Nicolas n?avait pas à subir les texto « He lol, ma meuf me kiffe trop elle a invité sa soeur à la soirée. »



Et leurs virées en voitures...

« Alors ma Ferrari, elle en a plus sous le capot que moi dans le slip, c?est dire !

- t?es con tu la bousilles là, passe la 6, débraye !

- c?est nickel, t?en fais pas je sais conduire, merde t?es con ! »



Et leurs poulettes à la sortie de l?entraînement...

« Tu vois la bombe là-bas ? »

- Ouais. C?est ta mere ?

- Connard, ma nouvelle nana.

- Elle a l?air d?une pute

- Ouais c?est un autre genre que celles du bois de boulogne non ! Mate-ça ! »



Et encore, le vestiaire de l?entraînement, rien à côté de ceux du match : il les voyaient, les yeux fous, presque bavant :

« Je vais le mater, ce bourgeois » (à propos de William Towerbrigde, improbable milieu droit adverse fils de Lord qu?adoraient les tabloïds).

« Je vais lui expliquer, à ce romanichelle. » (quand le club jouait un obscur club praguois)

- C?est un bohémiens, pas un romano.

- Pareil. »

Heureusement, ils ne jouaient pas de clubs péruviens.



L?entraineur explosa de plus belle devant l?apathie de ses joueurs mortifiés : « Ils sont mauvais ! Rouez-les de coups, battez-vous au moins ! Rentrez-leur dedans ! »

Nicolas sentit la rage le regonfler. La même que lors de son premier match.



Il foula la pelouse... Cela lui semblait être le séjour des dieux, l?Olympe, bâti sur une colline grecque. Et il faisait partie de son panthéon, il était en transe. Il donna tout, courait partout. Pourtant le coach était mécontent de lui à la mi-temps : « Alors le jeune ? Tu te bouges ? T?as des varices? Limace ! Au lit si t?es crevé ! ». Il regagna le terrain et donna encore plus. Il crut mourir. Il eut la nausée, sûrement un truc pas frais. Burrrrrg. Du pain, du riz... « T?as regurgité ton dejeuner ? » rigola Jean-Luc en revenant à sa hauteur, en sueur.

« - Le pupille il a laché sa galette !

- Ha, ça raille... ! Riez, debiles, riez. Ca fera moins le malin quand il leur montrera ce qu?il vaut, le pupille. », pensa-t-il. Il se reprit et courut se reposter à l?avant. Moins de 10 minutes plus tard il avait inscrit un doublé.



A la fin du match, il rampait presque en sortant des vestiaires. Il fut conduit à l?infirmerie, ou le médecin lui fit un grand sourire : « Alors... Ou j?ai mis ta liste ? Car qui veut faire une carrière doit vite récupérer ! Aussi j?ai commencé à te préparer une série de produits... Ha, la voilà. » Il ouvrit des tiroirs en la consultant, puis lui tendit un verre rempli d?un liquide semblable a du porto.

« Euh... et ça élimine les toxines ? »

Il but et se sentit revivre. Il n?imaginait pas que la fatigue puisse le mettre si bas, la vaincre aussi facilement le déconcerta. Le médecin sourit : « J?ai pour toi tout un arsenal, qui est fiable, tu peux me croire. »



L?effet du match fut immédiat. Certes, c?était un premier tour de coupe, mais sa belle gueule, son doublé après avoir vomi, l?image du joueur qui donne tout, et le voilà sous les projecteurs. Au bout de quelques matchs, on le surnommait déjà Ange. Les femmes lui tournaient autour et il adorait ça. Et comme lui avait expliqué Jean-Luc, les femmes sont meilleurse que les scouts et recruteurs pour débusquer les futurs champions. Il en était donc flatté.



Jean-Luc le « convoqua » très vite :

« Tu t?y prends avec brio. Avec ca, ils vont t?adorer. Ange...» puis il s?esclaffa. « Ange ! Haaa jeunesse ! Est-ce qu?il y en a un pour rattraper l?autre ?!

Il se tourna vers le barman :

- Ho ! sers moi a boire, toi !

Puis se retournant vers Nicolas, l?oeil brillant :

- Dans ce bar, selon Nadine, la patronne, on peut...

Nicolas osa l?interrompre et lui dire ce qui se disait dans le vestiaire :

« Tu sais que tu bois trop. Il parait que ca se sait et que tu as même du mal à lever des filles.

Nicolas cru que Jean-Luc allait se lever et lui casser la gueule, mais celui-ci le regarda, l?air figé :

- Je faiblis, d?accord. Mais bah ! Niquer ! Ho, ce travail ne m?amuse plus ! Il explosa de rire, Nicolas aussi. Il reprit :

- Ris, ris, j?ai qu?a claquer des doigts et hop. Ha ha ! rota-t-il grossièrement.

- Prouve-le !

Jean-luc se leva, avisa une blonde. Elle sera sienne ! A moins que... Il se prit un rateau monumental, se rassit. Ils rirent.

- Bon, je voulais te parler d?un truc.

- Moi aussi. J?ai vu le médecin, et... voilà. Tu le vois aussi, je suppose, et....

- Ha ! Le toubib et son sirop qui brille, j?ai gouté effectivement ! Un nectar ! Ecoute, te fais pas de bile. Ils sont pros. Concentre-toi sur ton boulot.

- Euh...

- Et sur la blonde là-bas ! Mate ces seins ! A la tienne ! lança-t-il, riant.

Ils burent, et burent.

Au bout d?un moment, Nicolas lui demanda ce dont il voulait lui parler.

- J?y viens. Tu saurais quel est le truc le plus important dans une carrière ?

- Euh.

- Le pognon. Un truc important. C?est ta deuxième année, tu joues, et tu marches bien en ce moment. Profites-en pour discuter contrat, le tien finit bientôt il paraît.

- Je m?en occupe. J?ai rendez-vous demain, lança-t-il, tout fier.

- Attends la suite. Espères-tu vraiment qu?ils vont te faire un pont d?or ? Négocie bien. Fais pas comme les verts, ces losers.

- Les verts ? Qui ? C?est n?importe quoi

- He, jeune gars ! Je parle en VF la, non ? Tu dois le faire. Je viendrai avec toi. Je serai un peu ton agent. Et n?oublie pas : l?hiver, poules et coqs ne pondent pas d?oeufs !

- Débile ton proverbe. T?as trop bu, t?es raide. Et t?as ta braguatte ouverte. Allez, à demain.



Seul, Jean-Luc cogita. « Allez, il a qu?à se lever. Belle ou potable, peu importe. », se dit-il. Le mensonge n?est pas une bonne chose, encore moins à soi-même. Il avisa une grassouillette défraichie. Aussi con qu?il fut, se rabattre sur ca... « Pas ça quand-même, se dit-il. Penses-tu ! Mmm... grasse comme je les aime ! » se répondit-il, sans convaincre personne. Après quelques minutes, il la laissa tomber et retourna s?asseoir.

« Soit pas sot, chaud lapin ! reviens ! » lança-t-elle.

- Non.

Déjà à court d?argument elle crut bon de le convaincre en ajoutant :

- Je suis bi !

- Certes. M?en fous.



Il vit la realité en face, et retourna à son ami le tonneau de biere. Toute sa vie, entraînement, match, tarot, danse, picole, baise... Et voilà où j?en suis. Il repensa à Doria. Il marmonna sur son verre de vodka « Doria... l?éclate, sautée partout, dans la cuisine, salon, grenier, terrasse... trips au lit de folie, expériences extravagantes... Le bon temps. Sans Doria, je ne... » puis s?écroula sur la table et ronfla. Et la note était salée.



Le coach discutait avec le président dans le bureau en attendant Nicolas :

« C?est trop peu ! Tu fais l?aumone à Nico ? Si avec ça il part pas...

- Et alors ? Pas grave. Je mettrai pas plus.

- Donc il a qu?a dire qu?il se barre et voilà... Et racler ses fond de tiroirs pour faire une èquipe, ça te convient ?

- Rien a faire, rabats-toi sur lui, là, le petit asiatique qu?on a recruté.

- Il est nul.

- Je suis sûr qu?il est meilleur qu?à l?entraînement.

- Non. Et notre meilleur attaquant va se barrer.

- Il ne se barrera pas. Il est jeune et bien ici.

- Pas avec une meilleure offre d?ailleurs.

- Attends, c?est plus un bizuth. Riche, il l?est non ? Il est pas dégueulasse son salaire non plus !

- Pas énorme... et pas besoin d?ergoter : lis ca.

Le président prit le journal : en une, photo du beau gosse péruvien, titre : « Le temps perdu de l?ange ? », sous-titre : « Après avoir été sous-exploité, le talenteux péruvien partira-t-il gratuitement en Premier League ? »

- Je sais que c?est un peu rapide... Devinant la pointe de colère digne du dieu de la guerre Mars - oeil torve, lèvres tremblantes ? poindre chez son président, il ajouta :

- Mais il est encore temps.

- Bon... Tant pis, allons-y, augmente de 600 euros.

- Ca ne coûtera pas que six cent euros, le prévint gentiment le coach.



Après de rapides discussions, Nicolas lut le montant sur le petit papier et eut un sourire de lion : là, j?accepte.



Le coach continuait à hurler. On aurait dit Sofia peu de temps après l?avoir rejoint.



Avec son premier nouveau salaire, il offrit un billet première classe à Sofia pour venir le voir et découvrir sa nouvelle vie. Il ne s?était pas vus depuis près de deux ans. Au début tout se passait admirablement bien, comme toujours. A son arrivée, elle lui prit les mains, gentiment. A son départ, elle lui avait mis des claques.

Il faut dire que la célébrité de Nicolas ? et son célibat officiel ? n?aidait pas, pas plus que la pruderie de Sofia, catholique pure et dure. Et de son côté il prenait vaguement le chemin de Jean-Luc, comme tous. Elle en prit ombrage.

Se confiant à Jean-Luc et ses célèbres conseils, ce dernier trouva les mots justes : « C?est naze. Elle calmera ses nerfs et voilà. Elle est folle à essayer de te changer ! Profite de la vie, crois-moi, ça file à toute vitesse. Sois un porc, t?as le beau rôle ! ». Nicolas ne changea rien. En plus elle l?énervait avec ses trips romantiques « J?aimerais voir l?orient » et autres fadaises. Il préférait les « C?est lol » de Cassidy.



Le vieil intendant avait une autre opinion : « Assez ! Met l?anneau, marie-toi, arrête les conneries. Prend le premier prêtre, il vous unieras, purs...

- Ici c?est ni le lieu ni le moment d?en parler, avait gueulé en riant Nicolas, tout en attrapant une bouteille de champagne et la croupe de Cassidy.

Rentrant une fois de plus complètement ivre, Nicolas s'affala. Sofia avait essayé de discuter, d?être tendre, mais il la repoussa, excédé. « Je suis en grève, ma chère » dit-il en ricanant. Elle insistait, et l?énervait encore plus, Sofia, la catholique, aves ses prières gna gna gna... Une fois de plus il fut rude. « Prie ! Je dors, merde ! » Elle insista encore mais il beugla « Je suis pas ton mari , bordel ! » qui scella son sort.

Le lendemain, elle était dans l?avion. « Pars, ma belle », soupira-t-il une fois dégrisé. Plus tard, chez Simone, il but les vodkas à la bouteille : « Je te maudis ! ». Murge sur murge, il essaya d?oublier.

Dans un coin de Lima, on frappa à la porte. Le père se lève : c?est qui ?

- Sofia, répondit une voix larmoyante. Son frère essayait de la réconforter.

- C?est un salaud ! Beau, d?accord, mais un salaud !

- Laisse le tomber... Il est vil, aime deux femmes, a pris la grosse tête, oublie-le... Tu vas pas finir dans un monastère, non?

Ce qu?elle fit et vécut heureuse.



« Nicolas ! Mais t?as la côte non ? Alors prouve-le. »

Le coach ne braillait plus : il avait pris l?Ange à part juste après qu?ils aient tous quittés le vestiaire. Jean-luc aussi lui glissa quelques mots.

« Ecoute, Ange. J?ai jamais rien gagné dans ma carrière. C?est une finale. Je suis vieux. Ce match, pour moi, c?est le der des der, tu entends ? Ce sera mon der, Ange. Alors gagne-le pour moi !, commença-t-il à gueuler. Putain je suis vert ! Dernier ! brama-t-il. Dernier match ! » et il shoota dans une bouteille d?eau.



Nicolas se sentit des ailes. C?était une finale. Borborygmes, gargouillis... il vomit. C?était bon signe.

« Alors il a choppé un rhume, l?ange ? » railla le gardien adverse.

Le stade hurlait, violent, tout acquis à la cause de l?équipe adverse.

Croyant Nicolas impressionné, le nouveau milieu offensif, Medhi, le nargua « Toi t?as jamais mis les pieds dans un stade tunisien, ça se voit. C?est encore pire ».



91ème minute, score inchangé. Long dégagement du gardien, nicolas sauta, puis tomba, presque évanoui. Sifflets, du stade, et surtout de l?arbitre. Coup franc.

Il posa la balle, recula. Pas de Carlo derrière lui. L?arbitre l?arrêta :

«Tu saignes des arcades... » Il toucha son front : c?est liquide, c?est poisseux : du sang. Effectivement... Le médecin arriva et le pansa: « tu veux sortir ? T?as du sang partout.

- Sèche-le, fait pas chier ».



Debout, à trois mètre du ballon, il fit abstraction des sons du stade, sauf de ses supporteurs, puis enfin dans ses oreilles résonnait son nom qu?ils scandèrent.

« Beum, beum », la grosse caisse du virage sud l?assourdissait presque.



Il leva les yeux au ciel : « Quand le ciel bas et lourd pèse comme un couvercle... ». Il n?y a pas si longtemps, il apprenait encore au Pérou le français en étudiant du Baudelaire...

« Mais qu?est-ce qu?il fout ? » gueula l?adjoint sur son banc de touche.

- Il prie !, brama le coach.

- Non, il joue ma carrière... », murmura le recruteur du club.



Il tira. Spolié de coups francs depuis l?affaire Carlo, il aurait pu y mettre toute sa rage.

Mais...

Il tira. Naturellement.

Il n?avait jamais entendu un chant de cet acabit, tel un viva poussé par l?armée romaine devant un Jules César vainqueur. Lucarne.



« Sacré but... » murmurèrent le coach, le président, l?intendant, Jean-Luc, le recruteur...



« C?est surnaturel ! » gueula le coach, ivre de joie.

- Ho, ça ? Sous-naturel plutôt ! Le plus bas instinct, le ça : l?instinct de survie, précisa avec fierté l?intendant.



Prolongations.



Le médecin prit ses fiches, pour vérifier la capacité physique des joueurs après 90 minutes, et les tria. Le coach prit ses fiches et, lui aussi, tria. Advienne que pourra, ils jetèrent leurs fiches dans le vent.



L?Ange restera sur le terrain.